..."— Тогда я вам расскажу историю. Нам было лет по 15, когда моя подруга, будучи на каникулах в Киеве, безоглядно влюбилась в мальчика. И, вернувшись домой, обрушила на семью всю мощь этой нетерпеливой, сметающей все возражения взрослых любви. Она желала немедленно уехать в Киев насовсем. Семью лихорадило, с утра до вечера девица устраивала скандалы (я, разумеется, сопереживала ее неистовому чувству). И вот, помню, эпизод: очередной скандал между влюбленной девочкой и ее восьмидесятилетним дедом, профессором, знаменитым в городе хирургом.
— Это любовь, любовь! — кричит моя подруга. — Ты ничего не понимаешь!
Дед аккуратно намазал повидло на кусочек хлеба и спокойно сказал:
— Дура, любовь — это годы, прожитые вместе.
Прошло сто лет, а эта сцена перед моим мысленным взором столь прозрачна и ярка, будто произошла минуту назад: залитая солнцем терраса, накрытый к завтраку стол и морщинистые руки старого хирурга, спокойно намазывающие десертным ножиком горку повидла на ломоть хлеба.
В ту минуту я возмущенно поддерживала мою подругу всем сердцем. Сейчас иногда смотрю на ее постаревшего мужа (совсем другого мальчика), на взрослую замужнюю дочь… и всем сердцем молча благодарю ее деда за те давние слова, брошенные вскользь на террасе, за завтраком…"
Дина Рубина
Мой муж тоже говорит эти слова, когда мне взбредается в голову попрепарировать воспоминания …: "Любовь, карапуз, - это годы, прожитые вместе"...
Меня это, кстати, как-то даже задело. Я спросила: "получается, что ты меня сейчас полюбил - пожив со мной, привыкнув, узнав о моих многочисленных достоинствах и талантах, , а когда женился и прямо горел весь от страсти, не любил?…"
Он молчал, наверное, минуту,... а потом ответил : "да, получается, тогда еще не любил"...
__________________
В стране надежды не бывает зимы.
Древовидный вид
.png)
